第1章 圣西罗之血：烙印与新生（4/10）

平静，只是眼神依旧明亮专注。

“刚才那个球…”阿尔贝蒂尼蹲下身，平视着克罗亚斯的眼睛，语气前所未有的郑重，带着一丝不易察觉的急切，“告诉我，你是怎么…做到的？谁教你的？”他实在无法相信，一个七岁的孩子，没有经过系统的高强度定位球训练，能自行踢出这种只存在于成年职业球员理论探讨中的、混合了多种旋转的诡异弧线球。

克罗亚斯眨了眨眼，长长的睫毛在阳光下投下淡淡的阴影。他歪了歪头，似乎在认真思考教练的问题，然后用一种孩子气的、理所当然的语气回答：“就这样…踢呀。”他模仿了一下支撑脚站位和摆腿的动作，简单而直接。“我感觉…那个缝能过去。”他指了指刚才皮球穿过的那个微小缝隙，仿佛那只是再简单不过的选择题，就像选择草莓味还是巧克力味的冰淇淋。

阿尔贝蒂尼紧紧盯着那双清澈见底、看不出丝毫作伪或炫耀的眼睛，沉默了几秒。最终，他长长地、深深地吸了一口气，仿佛要将某种巨大的震撼压下去。他站起身，目光灼灼地环视了一圈同样处于震惊状态、围拢过来的教练们，声音洪亮，带着不容置疑的决断：

“从今天起，他的个人训练计划，修改！定位球训练，单独列出！强度…”他顿了顿，斩钉截铁地吐出两个字，“加倍！”那语气，是命令，更是对一颗注定不凡新星的郑重宣告。他弯腰捡起地上的哨子，吹响了重新开始的哨音，但目光却久久停留在那个跑回场地的栗色卷发少年身上。

消息如同投入平静湖面的巨石，当晚就激起了千层浪，传回了科莫湖畔的马尔蒂尼家。

晚餐桌上，气氛比平时多了几分凝重。切萨雷放下手中的《米兰体育报》，摘下老花镜，镜片后锐利如鹰隼的目光直接落在克罗亚斯身上。“德梅特里奥今天下午给我打了电话。”他开门见山，声音沉稳，听不出喜怒，“他说你在训练场上，当着所有教练和队员的面，踢出了一个…嗯，‘让他们集体失语’的任意球？”

阿德里亚娜担忧地放下叉子，看着小儿子：“亲爱的，别用这种审问的语气。克罗亚斯还小。”

保罗则坐在克罗亚斯对面，慢条斯理地切着盘中的小牛肉，嘴角噙着一丝若有若无的、了然的微笑，目光在克罗亚斯和父亲之间来回扫视，带着几分看戏的意味。他早已从青训营的朋友那里听说了更夸张的版本。

克罗亚斯咽下嘴里的土豆泥，点点头，小脸上没什么特别的表情，仿佛在说一件很平常的事：“嗯，德梅特里奥叔叔说那个球旋转很怪，让我以后每天加练定位球，还要录像分析。” 他语气平静，甚至带着点“训练量又增加了”的小小无奈。

切萨雷定定地看着他，那目光仿佛能穿透皮肉，审视他灵魂深处是否藏着什么秘密。餐厅里一时陷入寂静，只有壁炉里松木燃烧发出的轻微噼啪声。阿德里亚娜的担忧更甚，保罗也停下了手中的刀叉。

就在阿德里亚娜忍不住要再次开口缓和气氛时，切萨雷忽然站起身。他没有走向克罗亚斯，而是绕过铺着白色亚麻桌布的长餐桌，走到壁炉上方悬挂的那个承载着家族最高荣耀的相框前。o°第￥,一2看<书¤,#网??ˉ >/最+新a??章||节¤o?更@新?_?快D1[那是1963年5月22日，伦敦温布利大球场，他作为队长，高高举起欧洲冠军杯（大耳朵杯）的经典瞬间。照片里的他，年轻，英挺，眼神如同出鞘的利剑，闪耀着征服者的光芒，背景是疯狂的红黑海洋。

切萨雷伸出手，指尖并未触碰冰冷的玻璃，而是悬停在相框前，仿佛在隔空抚摸那光洁的杯身和照片中自己飞扬的发梢，动作带着一种近乎虔诚的庄重。他的声音低沉下去，却蕴含着千钧之力，清晰地回荡在安静的餐厅里，每一个字都敲打在在场每个人的心上：

“克罗亚斯，”他没有回头，目光依然凝视着照片中那个年轻的自己，“记住你脚下的球。它承载的不仅是游戏的快乐。”他顿了顿，声音更加沉重，“更记住你身上背负的名字——马尔蒂尼。”

他缓缓转过身，目光如炬，再次锁定克罗亚斯。那眼神不再有审视，只剩下一种沉甸甸的、不容置疑的托付和期许，如同老狮王将守护领地的责任传递给幼崽。

“在这个姓氏下，在圣西罗的草皮上，要么，你留下让后人仰望的传奇，”切萨雷的声音斩钉截铁，“要么…你什么都不是。”

他向前一步，目光紧紧攫住克罗亚斯：“把你那个‘感觉’，把你今天踢出的那种球，”他加重了语气，每一个音节都清晰无比，“练到它像你的呼吸一样自然！练到它成为你身体的一部分！汗水不会欺骗你，红黑色的荣耀，也从不辜负真正为之流汗、甚至流血的人！”

壁炉的火光跳跃着，在切萨雷深邃的眼窝里投下明暗交织的光影，将他挺拔的身影拉长，仿佛与照片中那个捧杯的年轻队长重合。克罗亚斯挺直了小小的脊背，迎着那道仿佛能穿透时光的目光，没有任何犹豫，用力地点了点头。无需更多言语，老队长的期许如同最滚烫的烙印，深深烙进了他年幼却已无比坚定、承载着两世执念的灵魂深处。保罗拿起餐巾擦了擦嘴角，看着弟弟，无