心焚夜尽成烛灰（2/9）

度…还是差了一点晚晚的自然。”他低声说，指尖松开那缕发丝，任由它滑落回她肩上，语气平静无波，仿佛只是在陈述一个无关紧要的事实。“下次，让发型师再调整一下。”

他转身，走向酒柜。玻璃杯碰撞发出清脆的声响，琥珀色的液体注入杯中。他背对着她，仰头饮尽。阳光落在他宽阔的肩背上，却驱不散他周身那层无形的、只为另一个人存在的孤寂寒霜。

江见月坐在那里，宣纸上那行酷似云归晚的字迹在光斑下刺得她眼睛生疼。口腔里的血腥味挥之不去。她感觉自己像一件被主人反复挑剔、终于打磨得“尚可”的器物，正等待着被束之高阁，或者…被彻底丢弃的那一天。那冰冷的预感，如附骨之疽，悄然蔓延。

那一声尖锐的电话铃，是在一个沉闷得如同凝固的午后骤然响起的。沈叙白正在书房里对着电脑屏幕处理文件，眉头习惯性地微蹙。当管家老林捧着那部专用座机，几乎是踉跄着冲进来时，沈叙白握着鼠标的手猛地一顿。老林的声音抖得不成样子，脸上的皱纹因巨大的震惊和激动而扭曲：“先生！医院！云小姐…云小姐她…手指动了！有意识了！”

沈叙白脸上的所有表情，在那一刻瞬间被抽空。他像是被一道无形的闪电劈中，整个人凝固在那里，只有瞳孔剧烈地收缩着，映出电脑屏幕冰冷的蓝光。时间仿佛被拉长了无数倍，书房里只剩下老林粗重的喘息和电话里隐约传来的、属于医院特有的那种嘈杂背景音。

下一秒，凝固的火山轰然爆发。沈叙白猛地从宽大的真皮转椅上弹起来，动作迅猛得带倒了沉重的椅子，发出一声沉闷的巨响。他看也没看那倒下的椅子，也完全无视了站在一旁、脸色瞬间惨白的江见月。他像一头被点燃了所有力量的困兽，一把夺过老林手里的电话，对着话筒嘶吼，声音因极度的狂喜而变形：“晚晚！晚晚！你听着！我马上到！等我！等我！”

电话被粗暴地放在书桌上。他冲向门口，脚步踉跄而急促，昂贵的西装外套在奔跑中被门框狠狠刮了一下，发出布料撕裂的刺耳声音。他甚至没有回头看一眼那个巨大的豁口。他的世界，在听到“云归晚有意识”那几个字的瞬间，就彻底坍缩重组，只剩下一条通往医院、通往他失而复得珍宝的路径。其他的一切，包括那个被他豢养了七年的影子，都己不复存在。

江见月站在书房中央，像一尊被遗忘的、褪了色的石膏像。倒地的椅子歪在她脚边，那声巨响的余震似乎还在空气里嗡鸣。空气里残留着沈叙白奔跑时带起的风，还有那浓烈得几乎令人窒息的雪松冷香。她缓缓地、极其缓慢地低下头，看着自己紧紧攥在一起的双手。指甲深深陷入掌心，留下几个深陷的月牙形凹痕，却感觉不到一丝疼痛。心口的位置，那颗不属于她的心脏，在胸腔里沉沉地搏动，每一次跳动都牵扯出一种奇异的、深不见底的麻木和空洞。她甚至能清晰地“听”到那搏动的声音，咚…咚…咚…沉稳而陌生，像来自另一个遥远躯体的回响。窗外，阳光依旧炽烈，透过巨大的玻璃窗照射进来，刺眼得让她微微眯起了眼睛。世界一片白茫茫。

七天。

整整七天，沈叙白没有回来。^x~k￠a~n?s*h?u¨w￠u/.·c^o`m^这栋空旷得能听见回声的宅邸，彻底失去了最后一丝虚假的“人气”。空气里只剩下消毒水和尘埃混合的味道，冰冷而滞重。佣人们走路都踮着脚尖，眼神躲闪，连呼吸都刻意放轻，仿佛她是一件易碎的、沾染了不祥之兆的瓷器，随时可能碎裂开来，溅他们一身晦气。

江见月大部分时间只是安静地待在自己那个巨大的、如同华丽囚笼般的房间里。落地窗外是精心打理过的花园，姹紫嫣红，生机勃勃，却像一幅与她毫无关系的画。她坐在窗边的软椅上，目光没有焦距地落在那些娇艳的花朵上，思绪却沉在一片死寂的深海里。她不再去看镜子里那张属于“云归晚”的脸，不再去碰那些月白色的旗袍。她只是静静地坐着，像一株被抽干了水分的植物，等待着最后的枯萎。

第七天的黄昏，夕阳像熔化的金子，带着一种壮烈的凄美，将天空和花园都染成浓重的橘红色。厚重的雕花木门被无声地推开。沈叙白走了进来。

仅仅七天，他像是经历了一场漫长而残酷的战争。昂贵的西装变得有些松垮，挂在他明显清减了的肩背上，领带也松垮地歪在一边。下巴上冒出了青黑色的胡茬，眼底布满了蛛网般的红血丝，浓重的疲惫几乎要从他身体的每一个毛孔里溢出来。然而，这一切都无法掩盖他眉宇间那股奇异的光彩——一种失而复得、近乎虔诚的狂喜，一种长久压抑后喷薄而出的生命力，灼灼燃烧着，亮得惊人，也……刺眼得惊人。

他手里拿着一份文件。很薄，几张A4纸。他一步步走向坐在窗边、沐浴在血色夕阳里的江见月。脚步声在过分安静的空间里显得异常清晰。他没有看她，目光低垂，落在手中的文件上，那神情，专注得仿佛捧着的是稀世珍宝。

他在她面前站定。距离很近，江见月甚至能闻到他身上浓重的消毒水味，混合着烟草的苦涩气息。夕阳的光线穿过他额前垂落的几缕碎发，