剜目成盲：赠你余生万丈光（3/4）

儿，第一次笨拙地尝试理解这个由光影构成的世界。她用力地眨了眨眼，试图驱散那些恼人的光晕，努力聚焦。

模糊晃动的光影渐渐沉淀、重组。一张男人的脸庞，在晃动的光晕中缓缓凝聚成形，越来越清晰。

温润的眉眼，带着关切和紧张。挺首的鼻梁下，是线条柔和、此刻正微微抿着的唇。阳光跳跃在他柔软的发梢，镀上一层温暖的金边。

“知宴…”苏晚的嘴唇无声地翕动了一下，一个名字带着劫后余生的巨大依赖和感激，极其自然地、微弱地从她干涩的喉咙里滑了出来。泪水毫无征兆地汹涌而出，瞬间模糊了她刚刚艰难获得的清晰视野。

“是我，晚晚，是我。”谢知宴的声音带着一丝不易察觉的哽咽，他伸出手，极其温柔地、用指腹拭去她脸上滚烫的泪珠，动作带着一种近乎虔诚的珍视，“没事了，都过去了…你看，光回来了。”

他俯身，小心翼翼地拥抱住她，像拥抱一件失而复得的稀世珍宝。苏晚将脸埋在他温暖的颈窝，身体因为哭泣而微微颤抖，双手紧紧抓着他背后的衣服，汲取着这唯一能感知到的、真实的安全感。

谁也没有注意到，或者说，谁也无暇去注意——在复健室斜对面那条光线相对昏暗的走廊转角处，静静地立着一个身影。

沈聿白。

他穿着一身深灰色的、几乎融入阴影的家居服，身形比三个月前更加清瘦，像一棵被风霜过度侵袭的孤竹。他脸上那副宽大的墨镜遮住了眼睛和大部分表情，只露出线条冷硬的下颌和紧抿的、毫无血色的唇。他手中握着一根深色的盲杖，杖尖点着冰凉的地面。

他“望”着复健室的方向，那里传来苏晚压抑的、劫后余生的哭声，还有谢知宴那温和而清晰的安慰声。每一个音节，都像淬了毒的针，精准地刺穿他耳膜，狠狠扎进他早己千疮百孔的心脏。

他能“听”见光。

他听见苏晚在光里哭泣，因为失而复得。他听见谢知宴在光里低语，带着失而复得的庆幸和温柔。他听见阳光洒满房间的声音，听见希望重新流淌的声音。

而这些声音，都与他无关。

他站在这片属于他的、永恒的、冰冷的黑暗里，像一块沉默的界碑，隔开了生与死，光与暗，拥有与失去。墨镜下的世界是浓稠的、无望的黑，没有一丝光亮能穿透。他握着盲杖的手指关节因为用力而泛出青白，身体却站得笔首，如同某种沉默的、正在承受酷刑的雕像。

良久，久到复健室里的声音渐渐平息下去，只剩下低低的交谈。沈聿白才极其缓慢地、无声地转过身。盲杖的尖端在光洁的地面上轻轻一点，发出“嗒”的一声微响，如同他心底某个角落彻底碎裂的声音。他沿着墙边，一步一步，摸索着，朝着与那片光明和温暖截然相反的方向，走回属于他的、无边无际的黑暗里去。

他把自己献祭给了黑暗，只为换回她眼中的光。

---

半年后，谢知宴的公寓。

开放式厨房里弥漫着温馨的食物香气。苏晚系着一条印有小雏菊图案的围裙，站在灶台前，正专注地看着锅里咕嘟咕嘟冒着泡的奶油蘑菇汤。暖黄的灯光洒在她身上，勾勒出柔和的轮廓。她脸上带着一种小心翼翼的认真，仿佛在进行一项无比重要的仪式。

“小心烫！”谢知宴的声音带着笑意从旁边传来，他动作自然地接过她手里的木勺，轻轻搅动着浓稠的汤汁，“火候刚好，闻起来就很棒。我们晚晚真是越来越厉害了。”

苏晚有些不好意思地笑了笑，脸颊微红：“还是你教得好。以前…以前我好像只会煮泡面？”她歪着头，努力回忆着什么，眉头微微蹙起，一丝极淡的困惑掠过眼底，“奇怪，总觉得…好像也认真给谁做过饭似的，但就是想不起来细节了…”

谢知宴搅拌汤汁的手几不可察地顿了一下，随即笑容更加温和，自然地转移了话题：“那说明你天赋异禀。好了，功臣，去摆碗筷吧，我来盛汤。”

“嗯！”苏晚的注意力被成功转移，那点困惑像投入湖面的小石子，只激起微澜便沉了下去。她转身去拿碗筷，步履轻快。

晚餐的气氛温馨而宁静。落地窗外，城市的灯火次第亮起，如同散落的星河。饭后，苏晚靠在柔软的沙发里，看着谢知宴在厨房里收拾的背影，心里被一种安稳的暖意填满。她拿起放在旁边的一本厚厚的婚纱设计杂志，指尖无意识地抚过那些繁复精美的蕾丝和曳地长纱，目光却有些游离。

“知宴，”她忽然开口，声音很轻，带着一丝不确定的试探，“你说…我们以前，是怎么认识的啊？我好像…把好多事情都弄丢了。”她苦恼地用手指敲了敲自己的太阳穴，“医生说是创伤后的保护性失忆，可总觉得…空落落的，像缺了一大块。”

谢知宴擦干手上的水渍，走到她身边坐下，很自然地握住她放在杂志上的手。他的掌心干燥温暖，带着令人安心的力量。

“傻瓜，”他声音低沉温柔，带着无限包容，“想不起来就不要勉强自己。重要的是现在，是未来，是我们在一起。”他拿起那本婚纱杂志，翻到一页